martes, 10 de diciembre de 2013

Simone de Beauvoir

Simone de Beauvoir fue una escritora, profesora y filósofa francesa que nació en París el 9 de enero de 1908 y falleció el 14 de abril de 1986. 
Fue pareja del también filósofo Jean Paul Sartre.

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El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza,
no escapar de si misma sino encontrarse,
no humillarse sino afirmarse, 
ese día el amor será para ella,
como para el hombre,
fuente de vida y no un peligro mortal.





martes, 3 de diciembre de 2013

Rafael Barrett

Rafael Ángel Jorge Julián Barrett y Álvarez de Toledo, conocido como Rafael Barrett, fue un escritor, narrador, ensayista y periodista español que nació en Torrelavega (Cantabria) el 7 de enero de 1876 y falleció el 17 de diciembre de 1910 en Arcachón (Francia).

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Dichoso el día en que la fortuna ni la miseria se hereden.
















  





























domingo, 3 de noviembre de 2013

Miquel Barceló

Miquel Barceló Artigues es un pintor español que nació en Felanitx (Mallorca) el 8 de enero de 1957.

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Todavía es posible imaginar
un mundo de campesinos sin señores.
Jamás, sin embargo, fue posible
imaginar un mundo de señores sin campesinos.
Desde siempre se sabe, pues, quien sobra.









































martes, 17 de septiembre de 2013

Vicente Aleixandre

Vicente Pío Marcelino Cirilo Aleixandre y Merlo fue un poeta español de la llamada Generación del 27, que nació en Sevilla el 26 de abril de 1898 y falleció el 13 de diciembre de 1984 en Madrid.

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Ser leal a si mismo es el único modo de llegar
a ser leal a los demás.















































martes, 6 de agosto de 2013

Ambrose Bierce

Ambrose Gwinett Bierce fue un escritor, periodista y editorialista estadounidense, que nació en Meigs (Ohio) el 24 de junio de 1842 y falleció en 1914 en Chihuahua (México).

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No hay nada nuevo bajo el sol,
pero cuantas cosas viejas hay que no conocemos.
























domingo, 7 de julio de 2013

Carmen Jodra

Carmen Jodra Davo es una poetisa que nació en Madrid en 1980.

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La farandolina en la lejantaña de la montanía

El horimento bajo el firmazonte
Vicente HUIDROBO


¡Democrad! ¡Libertacia! ¡Puebla el vivo!
¡No dictaremos más admitidores!
Pro lometemos, samas y deñores,
nuestro satierno va a gobisfacerles.

Firmaremos la gaz, no habrá más perra,
zaperán juntos el queón y el lordero,
y quieto promerer y promero,
vamos a felicirles muy hacerles.

(Y el horizonte bajo el firmazonte,
o el firmazonte bajo el horimento
-ye ca no sé-, brillaba, grona y aro).

-Que se me raiga un cayo si les miento:
fumos soertes, y, mo lás importante,
iblasamos hiempre claro!



martes, 2 de julio de 2013

Willy Brandt

Herbert Ernst Karl Frahm, más conocido como Willy Brandt fue un político socialdemócrata alemán, que nació el 18 de diciembre de 1913 en Lübeck y falleció el 8 de octubre de de 1992 en Unkel. Ocupó el cargo de Canciller de Alemania Occidental entre 1969 y 1974.

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Las barreras mentales por lo general
perviven más tiempo que las del hormigón.
































































viernes, 21 de junio de 2013

Los límites son físicos las limitaciones mentales


En este mundo al que si no le sigues el ritmo te pisan,
marca tu el tiempo de tus pisadas.
Camina, pasea, corre, pero hazlo como quieras.
Y si alguien te dice alguna vez que no puedes,
mírale a los ojos, de frente, sonríe y sigue adelante.
Los límites son físicos...
Las limitaciones mentales.









Haruki Murakami

Haruki Murakami es un escritor y traductor japonés, que nació en Kioto el 12 de enero de 1949.

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Las heridas no siempre manan sangre.












viernes, 14 de junio de 2013

Mario Zunzarren

Mario Zunzarren Angós fue un escritor, poeta, articulista y comisario de la Policía Foral de Navarra, que nació en Pamplona en 1957 y falleció el 3 de julio de 2016 en Zizur (Navarra).

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Os dejaré como herencia
aquello que mejor supe hacer,
quizás lo único que hice bien;
con certeza, lo que mejor hice...

Os dejo la ocasión de equivocaros,
el temor a caer y el valor de levantarse,
y la placidez de mirarse al espejo sin vergüenza.
También esa serenidad del trabajo bien hecho
y lo impagable de sentirse bien con uno mismo.
Os dejo la inocencia, la honradez,
lo humilde de las cosas
y un terreno abonado de silencio.
También una finca al sur de Berichitos,
muchas noches en vela
y el tesoro inmenso de haberos conocido.













sábado, 1 de junio de 2013

Stefan Zweig

Stefan Zweig fue un escritor y activista social austriaco que nació en Viena el 28 de noviembre de 1881 y falleció el 22 de febrero de 1942 en Petrópolis (Brasil).

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Aquellos que anuncian que luchan en favor de Dios
son siempre los hombres menos pacíficos de la Tierra.
Como creen percibir mensajes celestiales,
tienen sordos los oídos para toda palabra de humanidad.


Ernesto Sabato

Ernesto Sabato fue un escritor, ensayista, físico y pintor argentino, que nació en Rojas el 24 de junio de 1911 y falleció el 30 de abril de 2011.

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Me pregunto en qué clase de sociedad vivimos,
que democracia tenemos
donde los corruptos viven en la impunidad,
y al hambre de los pueblos se la considera subversiva.








viernes, 17 de mayo de 2013

Eduardo Gudiño Kieffer


Eduardo Gudiño Kieffer fue un escritor y periodista argentino, que nació en Esperanza el 2 de noviembre de 1935 y falleció el 20 de septiembre de 2002 en Buenos Aires.

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Sí, claro que te quiero con el alma,
pero también te quiero con el cuerpo.
Te quiero toda y quiero que me quieras
con la piel, con las uñas, con los dedos.
¿Ves? Mis dedos
aquí donde termino y donde empiezo.
No sé porque nos dicen que en los dedos
no pueden florecer los sentimientos.
¿Ves? Tus dedos
allí donde terminas, donde empiezas.
Déjame que te quiera con mis dedos
pulsándote apenitas, apenitas,
rozando tus caderas en un largo
descenso por colinas infinitas.
Que mis dedos te besen el ombligo,
que mis dedos te abran como un cofre
lleno de flores perfumadas, lleno.
Quiéreme con las puntas de los dedos,
paseando por mi vientre, por mi pecho,
tocando mis costillas en el cuello.
Explórame despacio, soy un mundo
por vos todos los días descubierto.
Estoy abierto a toda la ternura
escondida en la punta de tus dedos.
Sí, claro que te quiero con el alma,
pero también te quiero con el cuerpo.
te quiero toda y quiero que me quieras
con la piel, con las uñas, con los dedos.




miércoles, 15 de mayo de 2013

Woody Allen

Allan Stewart Königsberg,conocido como Woody Allen es un director, guionista, actor, músico, escritor y humorista estadounidense, que nació el 1 de diciembre de 1935 en Brooklyn.

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El mago hizo un gesto y desapareció el hambre,
hizo otro gesto y desapareció la injusticia,
hizo otro gesto y se acabó la guerra.
El político hizo un gesto y desapareció el mago.


Luis Eduardo Aute

Luis Eduardo Aute Gutiérrez es un músico, cantautor, director de cine, actor, escultor, escritor, pintor y poeta español, que nació en Manila (Filipinas) el 13 de septiembre de 1943.

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Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.

Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido,
sin tu latido.

Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.


Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido,
sin tu latido.

Aunque todo ya es nada,
no sé porque te escondes y huyes de mi encuentro,
por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido,
sin tu latido.







Proverbios

Los pequeños ladrones, desde la cárcel,
ven pasar a los grandes ladrones en carroza.





martes, 14 de mayo de 2013

Yevgueni Aleksándrovich

Yevgueni Aleksándrovich Yevtushenko es un poeta ruso que nació el 18 de julio de 1932 en Siberia.

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Llegará un día en que nuestros hijos,
llenos de vergüenza,
recordarán estos días extraños
en los que la honestidad más simple
era calificada de coraje.


Antonio Pereira Apon

Antonio Pereira Apon es un escritor, poeta y profesor brasileño.

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La piedra

El distraído tropezó con ella.
El violento la utilizó como proyectil.
El emprendedor construyó, con ella.
El campesino cansado la utilizó como asiento.
Para los niños fue un juguete.
David mató a Goliat
y Miguel Ángel le sacó la más bella escultura.
En todos los casos,
la diferencia no estuvo en la piedra,
sino en el hombre.



Jack London

Jack London fue un escritor estadounidense que nació el 12 de enero de 1876 en San Francisco (California) y falleció el 22 de noviembre de 1916 en Glen Ellen (California).

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Cada demacrado, cada pobre, cada hambriento, cada hijo de la cárcel es una acusación de que el capital ha sido malversado.Y ningún miembro de la clase dominante puede esperar ser declarado inocente por el tribunal de la humanidad.



lunes, 13 de mayo de 2013

José Asunción Silva

José Asunción Silva fue un poeta colombiano que nació el 27 de noviembre de 1865 en Bogotá y falleció el 23 de mayo de 1896 en Bogotá.

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                                                      Una noche,
una noche toda llena de murmullos,de perfumes y de música de alas;
                                           Una noche,
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
a mi lado lentamente,contra mí ceñida toda,muda y pálida,
como si un presentimiento de amarguras infinitas
hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
por la senda florecida que atraviesa la llanura
                                                      caminabas;
                                                      y la luna llena
por los cielos azulosos,infinitos y profundos esparcía su luz blanca;
                                                      y tu sombra
                                                      fina y lánguida,
                                                      y mi sombra,
                                                      por los rayos de la luna proyectadas,
                                                      sobre las arenas tristes
                                                      de la senda se juntaban;
                                                      y era una,
                                                      y eran una,
                                                      y eran una sola sombra larga,
                                                      y eran una sola sombra larga,
                                                      y eran una sola sombra larga...
                                                  
                                                      Esta noche
                                                       solo;el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma por el tiempo,por la tumba y la distancia,
                                                      por el infinito negro
                                                      donde nuestra voz no alcanza,
                                                      mudo y solo
                                                      por la senda caminaba...

                                                      Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida,
                                                      y el chirrido
                                                      de las ranas...
Sentí frío.Era el frío que tenían en tu alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
                                                      entre las blancuras níveas
                                                      de las mortuorias sábanas.
                                                      Era el frío del sepulcro,era el hielo de la muerte,
                                                      era el frío de la nada...
                                                      Y mi sombra,
                              por los rayos de la luna proyectada,
                                                      iba sola,
                                                      iba sola,
                              iba sola por la estepa solitaria;
                                                      y tu sombra esbelta y ágil,
                                                      fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de murmullos,de perfumes y de música de alas,
                                                      se acercó y marchó con ella,
                                                      se acercó y marchó con ella.
                                                      ¡Oh las sombras enlazadas!


¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas!



¡Oh las sombras que se buscan en las noches de tristezas y de lágrimas!