Mary Shelley

Mary Wollstonecraft Godwin, de casada Mary Shelley fue una narradora, dramaturga, ensayista, filósofa y biógrafa británica, que nació el 30 de agosto de 1797 en Londres y falleció el 1 de febrero de de 1851.

El lobo se vestía con piel de cordero

y el rebaño consentía el engaño.

Herman Melville

Herman Melville fue un escritor, novelista, poeta y ensayista estadounidense que nació el 1 de agosto de 1819 en Nueva York y falleció el 28 de septiembre de 1891.

No tengo objeciones contra la religión de nadie, sea cual sea, mientras esa persona no mate ni insulte a ninguna otra persona porque ésta no cree también lo mismo.

"Moby Dick"

Franklin D. Roosevelt

Franklin Delano Roosevelt fue un político y abogado estadounidense que llegó a ser el trigésimo segundo presidente de Estados Unidos desde 1932 hasta su muerte en 1945, siendo el único en ganar cuatro elecciones presidenciales (1932, 1936, 1940 y 1944). Nació el 30 de enero de 1882 en Hyde Park (Nueva York) y falleció el 12 de abril de 1945 en Warm Springs (Georgia).

En la vida hay algo peor que el fracaso;

el no haber intentado nada.

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov fue un médico, escritor y dramaturgo ruso que nació el 29 de enero de 1860 en Taganrog (Rusia) y falleció el 15 de julio de 1904 en Badenweiler (Baden-Wurtemberg, Alemania).

Los hombres inteligentes quieren aprender;

los demás, enseñar.

Lo intento...

Lo intento...
Te juro que lo intento...
Intento recordar el sonido de tus pasos al llegar a casa, tu risa y esa forma que tienes de taparte la cara cuando vas a llorar y no quieres que nadie te vea...
Intento recordar el perfume que deja tu lengua al recorrer mi cuello, la huella de tus dedos en mi espalda, el sonido de tus besos que se quedan grabados en la memoria del alma...
Intento dejar grabadas con tinta las palabras que recorren mi mente para ver si en el futuro soy capaz de recordar todo aquello que no te dije, todo aquello que quise pero no pude ni con rimas decirte, y es que a veces, los recuerdos se alejan y parecen olvidarse, pero de repente vuelven a golpear mi sentidos y se despiertan galopando por mi pecho millones de sentimientos que creía ya dormidos.

Lo intento...
Intento recordar las mañanas, las frías tardes de invierno, el amanecer, la luna columpiándose junto a dos estrellas, un libro, los paseos por la playa... todo lleva tu nombre.
Los recuerdos viajan por la geografía del mapa de tu vida, de la mía.

Lo intento...
Pero mis ojos no dejan de buscarte por cada rincón, mi pulso se acelera cada vez que te intuyo al dar la vuelta, mis labios desgastan las letras que dibujan tu nombre y mis dedos tiemblan al pasar nuevamente por los rincones de mi cuerpo dónde alguna vez estuvieron los tuyos.
Y sigo sumando los lunares de tu espalda, acariciando las cicatrices del alma mientras suena una canción, nuestra canción...
lalarala laralarala laralaralalala
Quise escribirte un poema y no rimaba ni la esperanza.

Lo intento...
Te juro que lo intento, pero la maleta pesa tanto que no me dejar dar más de dos pasos sin que el eco de tu voz retumbe en mi cuerpo e intento encajar las piezas de este puzle al que se le perdió una pieza que busco en todos los bolsillos del corazón.

Lo intento...
Otra vez esa canción, que no para, sonando en mi interior.
Me cobijo entre las hojas de este viejo cuaderno que hace las veces de diván o de almohada a la que abrazar, mientras la brisa del mar entra por la ventana y despeina mis ideas, erizando la piel y enredando una hoja de abedul en mi pelo.
Tal vez seamos solamente eso, un momento al que agarrarnos para no caernos, una nada que todo lo abarca.
Las horas pasan y los versos de este amor quedan atrapados en el recuerdo, en la memoria cada vez más frágil...
Ojalá pudiese parar el tiempo, para que cada mañana al despertar recuerde tu rostro, tus ojos, tu voz, tu nombre.

Lo intento...
Te juro que lo intento...
Pero tu ausencia rompe en mil pedazos mi ilusión y el silencio se apodera de la habitación donde cada tarde me escondo para escribir nuestra historia de amor, para escribir todo aquello que fuimos los dos, tu y yo.
Intento escribir para no olvidar o si al final el olvido se adueña de mi, tener este cuaderno al que le queda ya pocas hojas, para que refresque mi memoria y me acerque un poco más a lo que fui para ti, para mi.
Y escribo del faro de tus ojos que iluminan mi camino, de los besos que nos damos, que nos dimos, de los suspiros que se enredan bajo las sábanas, de los sueños que dibujamos con el pincel de nuestros dedos recorriendo nuestros cuerpos, de la aventura tan grande que ha sido, que es la vida, peleando contra el viento, pero siempre a tu lado.
Y vencimos, claro que vencimos, a veces costó más, otras veces menos, pero vencimos, a veces reímos, otras lloramos, pero vencimos, lo conseguimos, y siempre juntos, vencimos.

Por eso escribo, para recordar, para no olvidar, para seguir luchando, para seguir soñando, para seguir viviendo, para que este cuaderno sea la voz de mi recuerdo, para que no lo borre esta maldita enfermedad, para que no se lo lleve el viento.
Por eso escribo, para hacer de cada momento un recuerdo eterno, para que estas palabras escritas sean mi voz y lleguen muy lejos, allá donde se pierde la memoria pero no se olvidan los sentimientos, allá donde dicen que nacen los latidos, los de tu corazón y los del mío.
Por eso escribo, para que esta historia de dos siga viva en tu memoria, y en mi cuaderno.

Lo intento...
Te juro que lo intento

SsJ

Antonio Tabucchi

Antonio Tabucchi fue un escritor italiano, profesor de lengua y literatura portuguesa que nació el 24 de septiembre de 1943 en Pisa (Italia) y falleció el 25 de marzo de 2012 en Lisboa (Portugal).

Hay un hombre obeso y entrado en años que baila con una joven en una plaza cualquiera del universo, pensó, y entretanto los astros giran, el universo está en movimiento, y tal vez alguien nos esté mirando desde un observatorio infinito.

"Sostiene Pereira"

Alfred Tennyson

Alfred Tennyson fue un poeta y dramaturgo inglés que nació el 6 de agosto de 1809 en Somersby (Lincolnshire, Inglaterra) y falleció el 6 de octubre de 1892 en Lugarshall (Sussex, Inglaterra).

Yo soy una parte de todo aquello

que he encontrado en mi camino.