sábado, 7 de julio de 2012

Un mar de caricias llevan mis dedos

Un mar de caricias llevan mis dedos
jugueteando con las ondas de tu pelo,
un beso al aire se me escapa
con aroma de anhelos.

El roce de tus labios
me devuelve el jazmín y azahar de tu pecho
¿Qué hago aquí? Me pregunto
Amarte, pues no encuentro otro sueño.

No sé si rima o no este verso
Solo sé que con pedacitos de amor está hecho.

Letargos que despiertan en océanos eternos,
paisajes que dibujan las colinas de tu cuerpo,
el cielo al alcance de mi boca en tus labios lo encuentro.

La luna duerme esperando amanecer
al abrigo de tus pupilas, al calor del placer,
la brisa va y viene, sube y baja, roza tu piel.

No sé si rima o no este verso 
solo sé que con pedacitos de amor está hecho.






Intima

¿Como entraste en mi alma?
¿Como leíste mis más ocultos pensamientos?
¿Como traspasaste y rompiste 
todas las murallas que blindaban mi corazón?
Quizá lo viste y sentiste en mis ojos




jueves, 5 de julio de 2012

Pedro Salinas

Pedro Salinas Serrano fue un escritor español que nació en Madrid el 27 de noviembre de 1891 y falleció el 4 de diciembre de 1951 en Boston (Estados Unidos).




Jamás palabras, abrazos, me dirán que tú existías,

que me quisiste: Jamás. 
Me lo dicen hojas blancas, mapas, augurios, teléfonos;
tú, no. 
Y estoy abrazado a ti sin preguntarte, 
de miedo a que no sea verdad que tú vives y me quieres. 
Y estoy abrazado a ti sin mirar y sin tocarte. 
No vaya a ser que descubra con preguntas, con caricias, 
esa soledad inmensa de quererte sólo yo.  



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Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacia atrás,
ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía...







domingo, 1 de julio de 2012

Albert Espinosa

Albert Espinosa i Puig es un escritor, guionista, autor teatral, actor, director de cine e ingeniero industrial que nació en Barcelona el 5 de noviembre de 1973.




Sonreí.
Que forma más preciosa de comenzar.




Gustavo Adolfo Bécquer

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, fue un poeta español, pertenececiente al movimiento del Romanticismo. Nació en Sevilla el 17 de febrero de 1836 y falleció en Madrid el 22 de diciembre de 1870.





No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
podrá no haber poetas
pero siempre habrá poesía.



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Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto...
la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!


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Por los tenebrosos rincones de mi cerebro,
acurrucados y desnudos,
duermen los extravagantes hijos de mi fantasía,
esperando en silencio que el arte los vista de palabra
para poder presentarse después
en la escena del mundo.



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... Poesía eres tú.








Konstantino Kavafis

Constantino Cavafis o también Kavafis fue un poeta griego que nació en Alejandría (Egipto) el 29 de abril de 1863 y falleció el 29 de abril de 1933.




Vuelve otra vez y tómame,
amada sensación retorna y tómame -
cuando la memoria del cuerpo se despierta,
y un antiguo deseo atraviesa la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan,
cuando las manos sienten que aún te tocan.

Vuelve otra vez y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...





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Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas
de verano en que llegues...
a puertos antes nunca vistos.



Umberto Eco

Umberto Eco fue un escritor y filosofo italiano que nació en Alessandria (Italia) el  de enero de 1932 y falleció el 19 de febrero del 2016 en Milán (Italia).





Huye Adso, de los profetas y
de los que están dispuestos a
morir por la verdad,
porque suelen provocar también
la muerte de muchos otros,
a menudo antes que la propia,
y a veces en lugar de la propia.



Gloria Varona

Gloria Varona es la letrista que se encuentra detrás de muchas canciones de artistas como Joaquín Sabina, Ana Belén, Luz Casal y Miguel Ríos, entre otros muchos.




Te he querido tanto
que aullaban los perros,
gritaban los locos,
lloraban los cuerdos,
al verme intentando
derretir el viejo
corazón de hielo
que llevabas dentro.

Recojo mis cosas,
me pongo el abrigo
no tengo la culpa
si todas tus risas
y todas tus rosas
se vienen conmigo.

Te he querido tanto,
y por tanto tiempo
y con tantas ganas,
y con tanto empeño...
con tan poca suerte,
con tan poco acierto,
con poca esperanza,
sin ningún remedio.

Mi amor sin respuesta
se iba al vertedero,
inundando calles,
alfombrando suelos,
cubriendo paredes,
llenando de besos
las alcantarillas
y los sumideros.
Te he querido tanto
y por tanto tiempo...


































Gloria Fuertes

Gloria Fuertes García fue una poetisa española y escritora de literatura infantil y juvenil que nació en Madrid el 28 de julio de 1917 y falleció el 27 de noviembre de 1998.





Cristales de tu ausencia acribillan mi voz, 
que se esparce en la noche 
por el glacial desierto de mi alcoba. 
Yo quisiera ser ángel y soy loba. 
Yo quisiera ser luminosamente tuya 
y soy oscuramente mía.





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Soy como esa isla ignorada 
que late acunada
por árboles jugosos
- en el centro de un mar que no me entiende,
rodeada de nada, sola sólo





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NIÑOS DE SOMALIA

Yo como

Tú comes
El come
Nosotros comemos
Vosotros coméis
¡Ellos no!




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Poética


¿Para qué a estas alturas

preocuparme
- escribir en revistas, hojas muertas o libros -?
¿Para qué interesarme por un nombre,
si ya tengo el tuyo y el mío?
¿Para qué indiferencias, conferencias,
antologías, mitos?
¿Para qué recitales, traducciones,
si ya está todo dicho?

He cambiado
de técnicas y estilo.

¡Y manos a la obra!

Escribir sobre tu cuerpo
con los dedos mojados en vino.




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Cuando me vaya...

no quiero ser estatua,
ni cuadro ni vitrina,
sólo si acaso de saco una cortina
que te entorne la luz para que duermas.
Quisiera convertirme en tu linterna
y serte útil cuando no ves claro,
eso y sólo dormirme en tu costado
y amanecer rezando en tu cadera.
Quisiera ser la lluvia en tu pradera
o tú mi lluvia o yo tu mar y tu mi barco
o al revés, jugar,
ser siempre un niño que en el amor me crezco,
quisiera ser,
todo lo que ya soy y aún no merezco.




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Quise ir a la guerra,
para pararla.


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Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando.

¿Que importancia tiene todo esto,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poeta debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel,
y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando,
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro
nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usureros y con rara paciencia convencerles
sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.


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Deseamos

Deseamos:
Que no vuelva a haber otra guerra,
pero si la hubiera,
¡que todos los soldados se declaren en huelga!


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A esta isla que soy, si alguien llega
que se encuentre con algo es mi deseo;
- manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo -.


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Mi partido es la Paz.
Yo soy su líder.
No pido votos,
pido botas para los descalzos
-que todavía hay muchos-.


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Me entretengo queriéndote

Por la tarde, al atardecer,
después de los versos,
me entretengo queriéndote,
me entretengo.
Apago las luces y enciendo el amor,
y al amor de la lumbre
que brota del recuerdo...
(¡es hermoso el otoño para amarte!)
...encandilo mis ojos
y caliento mis dedos,
pongo agua en los nardos
y un disco de silencio.
Aunque no estás conmigo
a tu imagen queriendo,
por la tarde yo sola,
me entretengo,
queriéndote,
me entretengo.