martes, 4 de septiembre de 2012

Joaquín Sabina

Joaquín Ramón Martínez Sabina, conocido artísticamente como Joaquín Sabina es un cantautor español que nació en Úbeda (Jaén) el 12 de febrero de 1949.









Noches de boda


Que el maquillaje no apague tu risa,

que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas.

Que las persianas corrijan la aurora

que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando,

que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

Que el corazón no se pase de moda,

que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.





Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de ti el desamparo,

que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,

que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,

que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.




La poesía huye, a veces,

de los libros para anidar extramuros,
en la calle, en el silencio, en los sueños,
en la piel, en los escombros,
incluso en la basura.





Que se llama soledad

Alguna veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita
en esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.

Alguna veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo,
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón,
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.

Y alguna veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.


Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos,
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar.
Más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.

Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.



A mi me gusta comer de verdad, beber de verdad, besar de verdad, hablar de verdad, enamorarme de verdad y cuando pones tanto en esas cosas lo normal es que salgas lleno de cicatrices. Son pruebas de que has vivido.



Todos, alguna vez, fuimos amores pasajeros
de trenes que no iban a ningún lado.




Antonio Machado

Antonio Machado Ruiz nació el 26 de julio de 1875 en Sevilla. Fue el poeta español más joven de la llamada Generación del 98 y una de sus principales figuras.
Su obra inicial, estuvo influenciada por el movimiento modernista (como la de su hermano Manuel), pero luego evolucionó hacia un estilo más intimista e introspectivo, con rasgos de lirismo y romanticismo que maduró en una poesía de compromiso humano por una parte y de profundidad filosófica, enfocándolo en temas como la naturaleza, el tiempo y la condición humana por otra, haciéndose eco de la sabiduría popular y conectando con el paisaje español, llegando a expresar muchas veces una sensación de melancolía y nostalgia.
Su poesía jugó un papel importantísimo en los círculos intelectuales y literarios de su tiempo.
Murió en el exilio, en Colliure (Francia) el 22 de febrero de 1939, pero su legado perdura más allá del tiempo y su poesía sigue llenándonos de belleza el alma y los sentidos.








Cuando nos vimos por primera vez,

no hicimos sino recordarnos.
Aunque te parezca absurdo,
yo he llorado cuando tuve conciencia de mi amor hacia ti,
por no haberte querido toda la vida.



Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.



Los que están de vuelta de todo 
son los que no han ido a ninguna parte.





Todo necio confunde valor con precio.



Descubrí el secreto del mar 
meditando sobre una gota de rocío.



Huid de escenarios, púlpitos,
plataformas y pedestales.
Nunca perdáis contacto con el suelo;
porque sólo así
tendréis una idea aproximada
de vuestra estatura.



Hoy es siempre todavía.



En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva.



Late corazón... No todo
se lo ha tragado la tierra



Por estos campos de la tierra mía,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste, cansado, pensativo y viejo.



Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.



-Señor Pérez, salga usted a la pizarra y escriba: «Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa».

El alumno escribe lo que se le dicta.

- Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.

El alumno, después de meditar, escribe: «Lo que pasa en la calle».


"Juan de Mairena: sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo"



En cuestiones de cultura y de saber,
solo se pierde lo que se guarda,
solo se gana lo que se da.



El arma más destructiva que utiliza el fascismo es la mentira.






Octavio Paz

Octavio Irineo Paz y Lozano fue un poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano, que nació el 31 de marzo de 1914 en Ciudad de México.
Está considerado como una de las figuras literarias más importantes del siglo XX, recibiendo en 1981 el Premio Cervantes y en 1990 el Premio Nobel de Literatura.
Además de su labor literaria, también tuvo un papel significativo en la política y la diplomacia mexicana, siendo embajador de México en la India, entre otros países y fue un defensor de la libertad y los derechos humanos.
Falleció el 19 de abril de 1998 pero su legado perdura en nuestros días como una contribución significativa en la literatura y su obra continúa siendo estudiada en todo el mundo.







Aprender a dudar es aprender a pensar.



Un mundo nace
cuando dos se besan.



Bajo las rotas columnas,
entre la nada y el sueño,
cruzan mis horas insomnes
las sílabas de tu nombre.



Las masas humanas más peligrosas 
son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado
el veneno del miedo...
del miedo al cambio.




Unos lloran con lágrimas;
otros con pensamientos.



Decir, hacer

Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido,
la poesía.
Se desliza entre el sí y el no,
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Tiene reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
las palabras se abren.



Los seres humanos
podemos ser felices por un instante,
pero un instante es una ventana hacia la eternidad.



Cada poema es único.
En cada obra late, con mayor o menor grado,
toda la poesía.
Cada lector busca algo en el poema.
Y no es insólito que lo encuentre:
Ya lo llevaba dentro.



El mundo cambia
si dos se miran y se reconocen.



Epitafio para un poeta

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.



La libertad no necesita alas,
lo que necesita es echar raíces.



Escribir, quizá, no tiene más justificación que tratar de contestar a esa pregunta que un día nos hicimos y que, hasta no recibir respuesta, no deja de aguijonearnos.



Quien ha visto la esperanza, no la olvida. La busca bajo todos los cielos y entre todos los hombres.



El amor es escándalo, desorden, transgresión: el de dos astros que rompen la fatalidad de sus órbitas y se encuentran en la mitad del espacio.