domingo, 27 de enero de 2019

José Revueltas

José Maximiliano Revueltas Sánchez, conocido como José Revueltas fue un escritor y activista político mexicano que nació el 20 de noviembre de 1914 en Santiago Papasquiaro (Durango, México) y falleció el 14 de abril de 1976 en Ciudad de México.






Nos persiguen por eso;
por ir, por amar,
por desplazarnos
sin órdenes ni cadenas.



Hemos aprendido desde entonces que la única verdad, por encima y en contra de todas las miserables y pequeñas verdades de partidos, de héroes, de banderas, de piedras, de dioses, que la única verdad, la única libertad es la poesía, ese canto lóbrego, ese canto luminoso




Ildefonso Falcones

Ildefonso Falcones de Sierra es un abogado y escritor español que nació en 1959 en Barcelona.






Se fundieron en un abrazo y acallaron las mil palabras que se amontonaban en sus gargantas con otros tantos besos.






sábado, 26 de enero de 2019

Carlos Schilling

Carlos Schilling es un escritor y poeta argentino que nació en 1965 en Sunchales (Santa Fé, Argentina).






Si cada noche vuelven las estrellas

Si cada noche vuelven las estrellas
y vuelve el viento y vuelven a fundirse
los amantes y el mar en mi memoria,
si hay más vasos, más sed y más botellas
y brindar equivale a despedirse
¿es el fin el principio de otra historia?,
¿es la respuesta siempre otra pregunta?
Miren ahora donde el dedo apunta,
¿qué ven?, ¿fantasmas, hombres o mujeres?
Tal vez existen demasiados seres
en cada ser y demasiados mundos
en cada mundo y nunca se terminan,
no, pasan pero nunca se terminan
las horas y minutos y segundos
que faltan para ver el fin de todo
y su principio y cuál sería el modo
de conocer que en la A ya está la Z
y que las sobras son la obra completa,
cuál, cuál sería el modo de volver
a romper este vaso en otra vida
y contar cada vidrio y suponer
que la suma es la forma y la medida
de un acto para siempre reversible.
Tiene que ser, sí, debe ser posible;
más que posible, justo; más que justo
necesario, sentir el mismo gusto
de este vino en las bocas no besadas
todavía, en las lenguas descarnadas
de quienes nunca fueron mis amantes
y abrazarme a sus cuerpos palpitantes
para que mi memoria sea el mar
mismo y el viento y vuelvan a brillar
otra vez, cada noche, las estrellas...




martes, 22 de enero de 2019

Almudena Grandes

Almudena Grandes Hernández es una escritora española que nació el 7 de mayo de 1960 en Madrid y fallece el 27 de noviembre de 2021.







Hay que ser muy valiente para pedir ayuda, ¿sabes?
Pero hay que ser todavía más valiente para aceptarla.






Es un error pensar que la memoria tiene que ver solo con el pasado. Tiene que ver con el presente y con el futuro, porque si no sabemos de dónde venimos no podremos saber quiénes no queremos ser ni a quién nos queremos parecer.



Entonces, como tantas otras veces en mi vida, grité con los labios cerrados, grité hacia dentro y hacia el mundo al mismo tiempo, grité sin mover un solo músculo de la cara pero con los músculos del alma estrujados en un puño.

Luce Irigaray

Luce Irigaray es una lingüista, filósofa y psicoanalista feminista francesa de origen belga, que nació el 3 de mayo de 1930 en Blaton (Bélgica).






Lo que conocemos como femenino en el patriarcado no es lo que las mujeres son o han sido, sino lo que los hombres han construido para ellas.




Robert Frost

Robert Lee Frost fue un poeta estadounidense que nació el 26 de marzo de 1874 en San Francisco y falleció el 29 de enero de 1963 en Boston.






La mitad del mundo tiene algo que decir,
pero no puede;
la otra mitad no tiene nada que decir,
pero no calla.



Mónica Carrillo

Mónica Carrillo Martínez es una periodista y escritora española que nació el 16 de septiembre de 1976 en Elche (Alicante).





No fue casual que tus tampocos
y tus tan pocos sonaran igual
No lo fue, que lo sé yo,
también y tan bien

#Microcuento



Quería decirte algo
No sé si debo
¿Recuerdas aquel día?
Pues desde ese día

#Microcuento





Karen Dianne Padilla

Karen Dianne Limón Padilla es una poetisa, psicóloga, defensora de los Derechos Humanos, luchadora contra la violencia de género y activista feminista mexicana.






Ojalá me toque ver el día en que la fuerza de la mujer no sea determinada por la cantidad de abusos que puede soportar sin romperse.



Henry Ford

Henry Ford fue el fundador de la compañía Ford Motor Company y padre de las cadenas de producción modernas que nació el 30 de julio de 1863 y falleció el 7 de abril de 1947.






El fracaso es simplemente la oportunidad de comenzar de nuevo, en esta ocasión con más inteligencia.





Angela Davis

Angela Yvonne Davis es una filósofa, política, activista afroamericana, feminista y profesora que nació el 26 de enero de 1944 en Birmingham (Alabama, Estados Unidos).






No estoy aceptando las cosas que no puedo cambiar,
estoy cambiando las cosas que no puedo aceptar.





Benoîte Groult

Benoîte Groult fue una periodista, escritora y activista feminista francesa que nació el 31 de enero de 1920 en París y falleció el 20 de junio de 2016 en Hyères (Francia).






El feminismo nunca ha matado a nadie.
El machismo mata a cada día.



Alejandro Dumas

Dumas Davy de la Pailleterie, más conocido como Alexandre Dumas fue un novelista y dramaturgo francés que nació el 24 de julio de 1802 en Villers-Cotterêts (Aisne, Francia) y falleció el 5 de diciembre de 1870 en Puys (Francia).






A menudo pasamos junto a la felicidad
sin verla, sin mirarla, o incluso si la hemos visto,
sin reconocerla.






domingo, 20 de enero de 2019

Mary Shelley

Mary Wollstonecraft Godwin, de casada Mary Shelley fue una narradora, dramaturga, ensayista, filósofa y biógrafa británica, que nació el 30 de agosto de 1797 en Londres y falleció el 1 de febrero de de 1851.





El lobo se vestía con piel de cordero
y el rebaño consentía el engaño.




domingo, 13 de enero de 2019

Herman Melville

Herman Melville fue un escritor, novelista, poeta y ensayista estadounidense que nació el 1 de agosto de 1819 en Nueva York y falleció el 28 de septiembre de 1891.







No tengo objeciones contra la religión de nadie, sea cual sea, mientras esa persona no mate ni insulte a ninguna otra persona porque ésta no cree también lo mismo.




No está en ningún mapa.
Los lugares verdaderos nunca lo están






Franklin D. Roosevelt

Franklin Delano Roosevelt fue un político y abogado estadounidense que llegó a ser el trigésimo segundo presidente de Estados Unidos desde 1932 hasta su muerte en 1945, siendo el único en ganar cuatro elecciones presidenciales (1932, 1936, 1940 y 1944). Nació el 30 de enero de 1882 en Hyde Park (Nueva York) y falleció el 12 de abril de 1945 en Warm Springs (Georgia).







En la vida hay algo peor que el fracaso;
el no haber intentado nada.





sábado, 5 de enero de 2019

Antón Chéjov

Antón Pávlovich Chéjov fue un médico, escritor y dramaturgo ruso que nació el 29 de enero de 1860 en Taganrog (Rusia) y falleció el 15 de julio de 1904 en Badenweiler (Baden-Wurtemberg, Alemania).







Los hombres inteligentes quieren aprender;
los demás, enseñar.




viernes, 4 de enero de 2019

Lo intento...

Lo intento...
Te juro que lo intento...
Intento recordar el sonido de tus pasos al llegar a casa, tu risa y esa forma que tienes de taparte la cara cuando vas a llorar y no quieres que nadie te vea...
Intento recordar el perfume que deja tu lengua al recorrer mi cuello, la huella de tus dedos en mi espalda, el sonido de tus besos que se quedan grabados en la memoria del alma...
Intento dejar grabadas con tinta las palabras que recorren mi mente para ver si en el futuro soy capaz de recordar todo aquello que no te dije, todo aquello que quise pero no pude ni con rimas decirte, y es que a veces, los recuerdos se alejan y parecen olvidarse, pero de repente vuelven a golpear mi sentidos y se despiertan galopando por mi pecho millones de sentimientos que creía ya dormidos.

Lo intento...
Intento recordar las mañanas, las frías tardes de invierno, el amanecer, la luna columpiándose junto a dos estrellas, un libro, los paseos por la playa... todo lleva tu nombre.
Los recuerdos viajan por la geografía del mapa de tu vida, de la mía.

Lo intento...
Pero mis ojos no dejan de buscarte por cada rincón, mi pulso se acelera cada vez que te intuyo al dar la vuelta, mis labios desgastan las letras que dibujan tu nombre y mis dedos tiemblan al pasar nuevamente por los rincones de mi cuerpo dónde alguna vez estuvieron los tuyos.
Y sigo sumando los lunares de tu espalda, acariciando las cicatrices del alma mientras suena una canción, nuestra canción...
lalarala laralarala laralaralalala
Quise escribirte un poema y no rimaba ni la esperanza.

Lo intento...
Te juro que lo intento, pero la maleta pesa tanto que no me dejar dar más de dos pasos sin que el eco de tu voz retumbe en mi cuerpo e intento encajar las piezas de este puzle al que se le perdió una pieza que busco en todos los bolsillos del corazón.

Lo intento...
Otra vez esa canción, que no para, sonando en mi interior.
Me cobijo entre las hojas de este viejo cuaderno que hace las veces de diván o de almohada a la que abrazar, mientras la brisa del mar entra por la ventana y despeina mis ideas, erizando la piel y enredando una hoja de abedul en mi pelo.
Tal vez seamos solamente eso, un momento al que agarrarnos para no caernos, una nada que todo lo abarca.
Las horas pasan y los versos de este amor quedan atrapados en el recuerdo, en la memoria cada vez más frágil...
Ojalá pudiese parar el tiempo, para que cada mañana al despertar recuerde tu rostro, tus ojos, tu voz, tu nombre.

Lo intento...
Te juro que lo intento...
Pero tu ausencia rompe en mil pedazos mi ilusión y el silencio se apodera de la habitación donde cada tarde me escondo para escribir nuestra historia de amor, para escribir todo aquello que fuimos los dos, tu y yo.
Intento escribir para no olvidar o si al final el olvido se adueña de mi, tener este cuaderno al que le queda ya pocas hojas, para que refresque mi memoria y me acerque un poco más a lo que fui para ti, para mi.
Y escribo del faro de tus ojos que iluminan mi camino, de los besos que nos damos, que nos dimos, de los suspiros que se enredan bajo las sábanas, de los sueños que dibujamos con el pincel de nuestros dedos recorriendo nuestros cuerpos, de la aventura tan grande que ha sido, que es la vida, peleando contra el viento, pero siempre a tu lado.
Y vencimos, claro que vencimos, a veces costó más, otras veces menos, pero vencimos, a veces reímos, otras lloramos, pero vencimos, lo conseguimos, y siempre juntos, vencimos.

Por eso escribo, para recordar, para no olvidar, para seguir luchando, para seguir soñando, para seguir viviendo, para que este cuaderno sea la voz de mi recuerdo, para que no lo borre esta maldita enfermedad, para que no se lo lleve el viento.
Por eso escribo, para hacer de cada momento un recuerdo eterno, para que estas palabras escritas sean mi voz y lleguen muy lejos, allá donde se pierde la memoria pero no se olvidan los sentimientos, allá donde dicen que nacen los latidos, los de tu corazón y los del mío.
Por eso escribo, para que esta historia de dos siga viva en tu memoria, y en mi cuaderno.

Lo intento...
Te juro que lo intento


SsJ