domingo, 17 de junio de 2018

Étienne de la Boétie

Étienne de la Boétie fue un escritor y político francés que nació el 1 de noviembre de 1530 en Sarlat-la-Canéda (Francia) y falleció el 18 de agosto de 1563 en Burdeos (Francia).





¡Pobres gentes miserables, pueblos insensatos, naciones que os acomodáis a vuestro mal y os cegáis ante vuestro bien! Os dejáis arrebatar ante vuestros ojos lo más bello y luminoso de vuestras rentas, dejáis que saqueen vuestros campos y que roben y despojen vuestras casas de los viejos muebles legados por vuestros antepasados. Tal y cómo vivís, ya no tenéis nada vuestro. Parece que seríais felices si sólo quedase a vuestra disposición la mitad de vuestros bienes, de vuestras familias, de vuestras vidas. Y tales estragos, tales desgracias y tal ruina no os llegan de mano de los enemigos, sino del enemigo, de aquel al que vosotros habéis convertido en lo que es, aquel para el que marcháis valerosamente hacia la guerra y por cuya grandeza no rechazáis echaros en brazos de la muerte. Y, sin embargo, ese amo sólo tiene dos ojos, dos manos, un cuerpo, nada que no tenga el último de los habitantes de nuestras ciudades. Él sólo tiene de más aquello que vosotros le dais para que os destruya. ¿De dónde saca todos esos ojos que os espían, sino de vosotros mismos? ¿Cómo tendría todas esas manos que os golpean, sino os las tomase en préstamo? Los pies con que pisotea vuestras ciudades, ¿no son vuestros? ¿Qué poder tiene sobre vosotros, salvo a vosotros mismos? ¿Cómo se atrevería a agrediros si no fuese porque lo hace de acuerdo con vosotros? ¿Qué mal podría haceros sino fueseis los encubridores del ladrón que os roba, los cómplices del asesino que os mata, los traidores de vosotros mismos?
Sembráis vuestros campos para que él los devaste, amuebláis y acondicionáis vuestra casa para proveer su pillaje, educáis a vuestras hijas para entregarlas a su lujuria, alimentáis a vuestros hijos para que, en el mejor de los casos, les convierta en soldados, para que los lleve a la guerra y a la masacre, para que los haga ministros de sus codicias y ejecutores de sus venganzas. Os acostumbráis a la pena para que él pueda regalarse todas sus delicias y repantigarse en sus sucios placeres. Os debilitáis para que él sea más fuerte y pueda teneros agarrados por la brida con mayor rudeza. Tantas y tantas indignidades que las propias bestias se negarían a soportar si las sintiesen, y de las que podríais liberaros si intentáseis, no ya lograr vuestra liberación, sino solamente quererla. Tomad la resolución de no servir y seréis libres. No os pido que le empujéis y le hagáis tambalear, sino sólo que no le sostengáis. Entonces veríais como un gran coloso, al que se le ha roto su base, se derrumba por su propio peso y se destruye.




sábado, 16 de junio de 2018

Doménico Cieri Estrada

Doménico Cieri Estrada es un escritor mexicano que nació el 18 de abril de 1954 en Querétaro (México).





¡Cuantos pretextos fabrica el miedo!




Erich Maria Remarque

Erich Maria Remarque es el seudónimo del escritor alemán Erich Paul Remark que nació el 22 de junio de 1898 en Osnabrück (Alemania) y falleció el 25 de septiembre de 1970 en Locarno (Suiza).





En tiempos oscuros se ve con mayor claridad
a aquellos que emanan luz.



La ciudad más bella del mundo
es aquella en la que eres feliz.





Herbert Simon

Herbert Alexander Simon fue un economista y politólogo estadounidense que nació el 15 de junio de 1916 en Milwaukee (Wisconsin, Estados Unidos) y falleció el 9 de febrero de 2001 en Pittsburgh (Pensilvania, Estados Unidos). En 1978 se le concedió el Premio Nobel de Economía.






Uno se encuentra siempre empujando los límites.




viernes, 8 de junio de 2018

Elvira Sastre

Elvira Sastre es una poetisa, escritora, filóloga y traductora literaria española que nació en 1992 en Segovia.





Y ya sabes
que a mí me gusta acabar los poemas
con el verso perfecto,
ese que empieza en un papel
y acaba en tu boca



A ti podría decirte
que para mí
cualquier lugar
es mi casa
si eres tú
quien abre
la puerta.



Que fiesta de gala
la de tu amor cayendo sobre el mío
como un baile tras mi ventana
sin invierno y sin ropa.



Si quieres nos tropezamos
y lo llamamos destino.



Si pudiera,
mi amor,
convertiría todo lo que ahora es
singular
en plural.

Pero no puedo,
así que has de conformarte
con lo único que puedo hacer:
quererte
-no el doble, ni por dos, ni al cuadrado,
sino con la fuerza de un ejército
de tres mil latidos y doscientos litros de sangre
que queriéndote dar más de lo que tiene
te da todo lo que es-.



Libre

Quería que supieras
que mi daño es algo que sólo elijo yo.

Que me dejo mecer por tus empujones
como si fueran viento que me coloca lejos de ti
porque todas mis puertas están abiertas
y yo soy libre.

Que el odio
es el disfraz de una piel, el reverso de un cuerpo,
y desde lejos
tu cara se intuye del revés,
perdida,
y no hay nada peor que sentirse perdido
dentro de uno mismo.

Que tus intentos de quebrarme el paso
solo consiguieron hacerme pisar más fuerte,
y cuanto más lejos te colocas
más cerca estoy de mí misma.

Que quisiste taparme los ojos
y hundirme,
pero mi mirada está más cerca del mar
que de tu suelo.
Y te lo repito:
soy libre.

Que solo aquel que entiende mi silencio
merece mi palabra,
y tu hace tiempo que dejaste de comprender
que lo que difiere de un hogar
y un sitio al que volver
es la puerta abierta.
Tu puerta cerrada
es la entrada a mi casa.

Que quisiste quitarme todo
y te quedaste sin mí.

Que mi risa fue tu risa
y algún día nuestras lágrimas fueron una,
pero dejaron de hablar el mismo idioma
cuando tus sonrisas
fueron balas contra mi pena,
cuando tu tristeza
arremetió ahogada contra mi alegría.

Que siempre colocaré la verdad
frente a mis huellas,
que no daré respuestas
a quien no acepta mis preguntas,
que no iré a aquel lugar
en el que no me reconozca,
que no daré la mano
al que me señala con el dedo.

Que nunca me perdiste:
dejaste que me fuera,
que es la peor forma que existe de abandono.
Para el que se queda.
Y esa será tu mayor condena.


Pero no,
no diré nada que enturbie mi paz,
que moleste la duna calmada
que reside en mi conciencia.

Mejor me voy
sin decir nada que no sea un espacio vacío
- lo que te mereces: nada -,
porque irse en silencio hace más ruido
que cualquiera de tus gritos.

Y yo ya he pasado de canción



Alguien que entienda lo que quiero decir
cuando me quedo callada.





Eloy Moreno

Eloy Moreno Olaria es un escritor español que nació el 12 de enero de 1976 en Castellón de la Plana.




¿Qué es la felicidad?

Me preguntó de repente,
como quien pregunta a qué altura está el cielo,
qué forma tiene el agua,
o de qué color es el viento.

Son preguntas muy grandes,
para alguien tan pequeña, le dije sonriendo.

Agarré con fuerza sus manos y
mientras yo giraba sobre mi propio cuerpo
comencé a levantarla del suelo.

Y giramos: ella gritando, yo riendo.
Y giramos: ella riendo, yo gritando.
Y giramos, y giramos, y giramos...
Ella sintiéndose segura sabiendo que no la soltaría.
Yo apretando en mis manos lo que más quería en el universo.

Y fue en ese momento,
mientras le dábamos mil vueltas al mundo,
cuando le contesté: la felicidad es esto.



Me dio un abrazo,
de esos que no solo aprietan el cuerpo,
sino de los que son capaces de sostener
las dudas y los miedos.




miércoles, 6 de junio de 2018

Claude Bernard

Claude Bernard fue un biólogo y médico francés que nació el 12 de julio de 1813 en Saint-Julien (Ródano Francia) y falleció el 10 de febrero de 1878 en París.





Quien no sabe lo que busca
no entiende lo que encuentra.




domingo, 3 de junio de 2018

Camilo José Cela

Camilo José Cela Trulock fue un escritor español, académico de la Real Academia Española, Premio Nobel de Literatura y Premio Cervantes, que nació el 11 de mayo de 1916 en Iria Flavia (A Coruña, Galicia) y falleció el 17 de enero de 2002 en Madrid.






No usemos la lengua para la guerra,
y menos para la guerra de las lenguas,
sino para la paz, y sobre todo
para la paz entre las lenguas.



El humor es la gran coraza con la que uno se defiende en este valle de lágrimas




sábado, 2 de junio de 2018

Cassandra Clare

Cassandra Clare es el seudónimo bajo el que se encuentra Judith Rumelt, una escritora estadounidense que nació el 27 de julio de 1973 en Teherán (Irán).




Los héroes no son siempre los que ganan...
A veces, son los que pierden. Pero siguen luchando, y siguen aguantando. No se rinden. Eso es lo que los convierte en héroes.





Carlos Fuentes

Carlos Fuentes Macías fue un escritor y diplomático mexicano que nació el 11 de noviembre de 1928 en Ciudad de Panamá (Panamá) y falleció el 15 de mayo de 2012 en Ciudad de México (México).






Hay cosas que sentimos en la piel,
otras que vemos con los ojos,
otras que nomás nos laten en el corazón.



No tomar decisiones
es peor que cometer errores.






El pasado humano se llama memoria.
El futuro humano se llama deseo.




Roberto Jorge Santoro

Roberto Jorge Santoro fue un poeta argentino que nació el 17 de abril de 1939 y desapareció al secuestrado por la dictadura argentina el 1 de junio de 1977.





Sostengo con dos manos la esperanza
porque sé que es el único aliento
que vive a la intemperie

Y no escondo mi palabra
salgo a vivir con el alma descubierta

EL corazón que no canta
no ejerce su oficio con altura.



Mi casa se puebla de arlequines
cuando hay ruido de besos en el aire.