Hubo un tiempo
con hombres poniendo alambradas
alrededor de la palabra libertad,
donde las madres cosían la boca de sus hijos
con hilo de domingo.
A las cinco, los hombres levantaban muros.
A las seis, las mujeres bajaban la mirada.
A las siete, alquien quemaba un libro.
Todo está en orden, decían...
hasta las cenizas ocupaban su sitio.
En el museo de los días perdidos
hay vitrinas llenas de obediencia,
uniformes que sueñan con cuerpos
y banderas que se agitan solas.
Quienes lo visitan añoran el tiempo
en el que el miedo tenía galones
y la mujer las puertas cerradas.
Hay quien llama tradición
a una jaula heredada
donde descansan los hombres
en cementerios de tumbas alineadas.
Y ahora vienen los herederos del polvo
a vendernos otra vez la casa en ruinas,
pintando de azul y verde las habitaciones
desde donde anuncian vistas al pasado.
Que no me devuelvan aquellos años...
No quiero sus domingos de miedo,
ni sus retratos vigilando nuestras camas,
ni un pasado con las esquinas borradas.
Y si regresan los fantasmas
con sus trajes de patria,
sus cruces de mentira,
sus promesas de orden
y sus bolsillos llenos de llaves
que no abren ninguna esperanza...
me encontrarán despierta
con la memoria afilada,
yla ternura sublevada.
Que poco ocupa una mentira
cuando se la pronuncia despacio...
Que enorme se vuelve
cuando se la deja entrar.
Prefiero el incendio de las preguntas
a la paz de las cenizas,
porque no hay caos más peligroso
que el de un pueblo que olvida.
Derribemos el altar de los intocables,
descosamos las banderas de las heridas
y dejemos que el nombre de los desaparecidos
regresen a ocupar sus sillas vacías.
Que tiemblen los nostálgicos del látigo,
que tiemblen los guardianes del ayer
la libertad nunca ha sabido quedarse quieta,
la cultura respira,
las calles se llenan,
el pueblo despierta,
una mujer besa a otra
y el cielo no se desploma...
hermosa insurrección
que nos abre las ventanas
y se escuchan las voces de miles de gargantas
cambiando una vez más la historia.
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