Pablo Guerrero

José Pablo Guerrero Cabanillas, más conocido como Pablo Guerrero es un cantautor y poeta español que nació en 1946 en Esparragosa de Lares (Badajoz, Extremadura) y afincado en Madrid desde 1960 donde comienza a involucrarse es la escena cultural y artística.

Pablo Guerrero es una de esas voces inconfundibles que trascienden el tiempo, con un lenguaje que suena a tierra, a mar y a viento. Su música, sencilla pero profunda, se nutre del folk y la canción de autor, con un lirismo cargado de compromiso social, pero también de una sensibilidad íntima y serena.

Cuando canta, es como si sus palabras fuesen semillas que caen en la mente de quien le escucha, germinando lentamente, resonando con la fuerza de lo auténtico. Es un cantautor que no sólo narra, sino que dibuja sensaciones, donde cada verso es un paisaje, y cada acorde, un susurro del alma.

Su poesía no es sólo social, es también una búsqueda constante de lo espiritual, lo cotidiano y lo trascendente, una reflexión sobre la vida en su forma más pura. Habla de la naturaleza con la misma cercanía con la que habla del ser humano, tejiendo una red de emociones que conectan lo íntimo y lo colectivo. Guerrero es un poeta de la esperanza y del cambio, pero también del silencio y de la contemplación.

Ha colaborado con artistas como Luis Eduardo Aute y Luis Pastor, recibiendo distintos reconocimientos a lo largo de su carrera tanto poética como musical.

Su lenguaje es único porque se adentra en lo más hondo, donde las palabras encuentran su esencia en la sencillez, pero cargadas de un peso emocional que cala hondo. Su obra es una invitación a abrirse a la belleza de lo simple, a escuchar los cantos de la vida, y a creer que siempre habrá una lluvia fresca después de la tormenta.

Nació un día cualquiera de gatos en los tejados

un serial en la radio y algún olmo en Castilla.

Fue un pequeño alquimista,perseguidor de sueños

bien pronto apaleados con palmeta y cuartilla.

Y,como Don Quijote,casi se vuelve loco

de tantos héroes y de tantas hazañas.

Pero fue un niño triste.Por eso,poco a poco

comprendió que la historia a veces nos engaña.

Inventaba recuerdos y después bebía para olvidarlos.

Claro está,fue poeta.Descifraba un lenguaje

que sólo para él le dictaban las cosas.

Y cuentan las malas lenguas que hacía maridaje

con el diablo y con las mariposas.

Pero supo elegir.Y eligió su destino

y lo estrujaba en versos que nadie quiso leer,

embajador de un mundo de dolor y caminos

siempre guardaba un grito,siempre un poco de sed.

Nadie supo bucear en su honda mirada

ni averiguar si fue feliz o no.

Loco y viejo en la tarde se paraba

troceando sueños,troceando rebelión.

No hizo nada brillante,nunca fue conocido.

Paseó su sombra por la vida y se fue:

dejó un vago recuerdo para pocos amigos

y algunos versos en los que creer.

Inventaba recuerdos y después bebía para olvidarlos.

"Apuntes para una biografía"

La recuerdo muy bien y no porque en sus labios

se trajera cerezas de los Valles del Jerte

sino porque, ya ves, tenía en sus zapatos

polvo de todos los caminos.

Cuando sepas leerlas

sabré que no está solo quien recorre un camino.

Que alguien vivió y dejó para que yo lo lea,

en el aire escrito este poema.

"Escrito en una piedra".

A cántaros

Tú y yo muchacha estamos hechos de nubes

pero ¿quién nos ata?

Dame la mano y vamos a sentarnos

bajo cualquier estatua

que es tiempo de vivir y de soñar y de creer

que tiene que llover

a cántaros.

Estamos amasados con libertad, muchacha,

pero ¿quién nos ata?

Ten tu barro dispuesto, elegido tu sitio

preparada tu marcha.

Hay que doler de la vida hasta creer

que tiene que llover

a cántaros.

Ellos seguirán dormidos

en sus cuentas corrientes de seguridad.

Planearán vender la vida y la muerte y la paz.

¿Le pongo diez metros, en cómodos plazos, de felicidad?

Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian

que la siesta se acaba

y que una lluvia fuerte sin bioenzimas, claro,

limpiará nuestra casa.

Hay que doler de la vida hasta creer

que tiene que llover

a cántaros.

Arde un instante de fulgor en los pasos

del final de la tarde, cuando luces y sombras

se enlazan con los últimos vuelos

"EScrito en una piedra".

Hoy que te amo, mujer, amiga y compañera,

vamos a creer que nuestras manos crecen,

y que tenemos mil dedos o diez mil, y que todos

son como antorchas que a la noche amanecen.