Pablo Guerrero

José Pablo Guerrero Cabanillas, más conocido como Pablo Guerrero es un cantautor y poeta español que nació en 1946 en Esparragosa de Lares (Badajoz, Extremadura) y afincado en Madrid desde 1960 donde comienza a involucrarse es la escena cultural y artística.

Su estilo poético está caracterizado por la sensibilidad, profundidad y la fusión de elementos líricos y sociales y está considerado como parte de la Generación del 68, que la conforman un grupo de artistas que emergieron en esa década y se destacaron por su compromiso político y social.

Como cantautor, sus letras suelen abordar también temas sociales y políticos, acompañadas por su voz inconfundible y única incorporando a sus canciones armonías y melodías tradicionales de su tierra con pinceladas de sonidos de folk americano, rock, jazz o flamenco, introduciendo a mediados de los 80 ritmos africanos y de otras culturas y sonidos más vanguardistas como la música electrónica.

Ha colaborado con artistas como Luis Eduardo Aute y Luis Pastor, recibiendo distintos reconocimientos a lo largo de su carrera tanto poética como musical.

Nació un día cualquiera de gatos en los tejados

un serial en la radio y algún olmo en Castilla.

Fue un pequeño alquimista,perseguidor de sueños

bien pronto apaleados con palmeta y cuartilla.

Y,como Don Quijote,casi se vuelve loco

de tantos héroes y de tantas hazañas.

Pero fue un niño triste.Por eso,poco a poco

comprendió que la historia a veces nos engaña.

Inventaba recuerdos y después bebía para olvidarlos.

Claro está,fue poeta.Descifraba un lenguaje

que sólo para él le dictaban las cosas.

Y cuentan las malas lenguas que hacía maridaje

con el diablo y con las mariposas.

Pero supo elegir.Y eligió su destino

y lo estrujaba en versos que nadie quiso leer,

embajador de un mundo de dolor y caminos

siempre guardaba un grito,siempre un poco de sed.

Nadie supo bucear en su honda mirada

ni averiguar si fue feliz o no.

Loco y viejo en la tarde se paraba

troceando sueños,troceando rebelión.

No hizo nada brillante,nunca fue conocido.

Paseó su sombra por la vida y se fue:

dejó un vago recuerdo para pocos amigos

y algunos versos en los que creer.

Inventaba recuerdos y después bebía para olvidarlos.

"Apuntes para una biografía"

La recuerdo muy bien y no porque en sus labios

se trajera cerezas de los Valles del Jerte

sino porque, ya ves, tenía en sus zapatos

polvo de todos los caminos.

Cuando sepas leerlas

sabré que no está solo quien recorre un camino.

Que alguien vivió y dejó para que yo lo lea,

en el aire escrito este poema.

"Escrito en una piedra".

A cántaros

Tú y yo muchacha estamos hechos de nubes

pero ¿quién nos ata?

Dame la mano y vamos a sentarnos

bajo cualquier estatua

que es tiempo de vivir y de soñar y de creer

que tiene que llover

a cántaros.

Estamos amasados con libertad, muchacha,

pero ¿quién nos ata?

Ten tu barro dispuesto, elegido tu sitio

preparada tu marcha.

Hay que doler de la vida hasta creer

que tiene que llover

a cántaros.

Ellos seguirán dormidos

en sus cuentas corrientes de seguridad.

Planearán vender la vida y la muerte y la paz.

¿Le pongo diez metros, en cómodos plazos, de felicidad?

Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian

que la siesta se acaba

y que una lluvia fuerte sin bioenzimas, claro,

limpiará nuestra casa.

Hay que doler de la vida hasta creer

que tiene que llover

a cántaros.

Arde un instante de fulgor en los pasos

del final de la tarde, cuando luces y sombras

se enlazan con los últimos vuelos

"EScrito en una piedra".

Hoy que te amo, mujer, amiga y compañera,

vamos a creer que nuestras manos crecen,

y que tenemos mil dedos o diez mil, y que todos

son como antorchas que a la noche amanecen.